Hay lugares que llegan a mí como libros

Sé que hay lugares que llegan a mí como libros, uno de ellos fue mi cuarto, en él había una ventana que cuando la abría daba al cielo, a mí me confortaba cada noche cuando veía las estrellas, a veces me imaginaba lo maravilloso que podría ser si yo pudiera alcanzarlas, la de cosas que haría, y la de cosas que no tendría que hacer ...  no me subiría a una silla para limpiar los cristales de la casa, ni contaría por cientos de veces los cincuenta y nueve escalones que habían desde mi puerta hasta llegar a la azotea para poder tender la ropa o esperar, si hacía viento, a que se secara y recogerla; tampoco iría a por el pan, a por las naranjas, a por las papas, a por el agua o a por lo que se les olvidaban decirme y así, no pasaría por el mismo camino una y otra vez.

Me aburría la acera por la que tenía que andar, me aburría la carretera que había que cruzar y me aburría la misma cara que me decía eso de: "¿Otra vez, mi niña?.  Tienes que saber  anotar la compra en un papel, puede que de esa manera lo recuerdes mejor."  Como si esas palabras solucionaran todo, pues no, existen  frases bien intencionadas que te van destruyendo de a poquito hasta que empiezas a contar lo que está pasando en tu interior -y no te atreves a decir- a una amiga que no ves pero sabes que está y te escucha.

Con el tiempo supe que casi todos los niños tenían amigos imaginarios y dejé de preocuparme por mi cordura. 

Amaba a mi ventana, pero más amaba lo que me dejaba ver. Una noche empezó a chispear, eran como gotas del rocío o eso quise creer, cerré mis ojos y dejé que hicieran un lugar en mi rostro, sentí esa delicadeza y ternura que te hace parecer que suaviza los acordes de unas notas florales pudiendo ver el verde en ellas, o como si tuvieran la capacidad de contener el agua en estado de vapor sobre mi cara que, por momentos, se transformaba en campos de girasoles o de lavanda y respiré, respiré y olvidé, olvidé los cristales por limpiar, la ropa que tender, la compra sin el papel de anotar y esa acera gris por la que anduve hasta que mis pies pudieron volar hacia las estrellas. 

"A veces una tiene que inventarse la niñez y no lo digo para que cause un sentimiento de tristeza, al contrario, lo hago con la intención de hacer entender que de una maleta desgastada se puede hacer unas hermosas fundas de libros, un broche para un diario, una caja para tus zapatos preferidos y hasta guardar en ella todas las ilusiones y sueños que tengas, ¿te das cuenta?, ni tan siquiera necesitas cerrarla, porque eso tienen las maletas desgastadas, no precisan de cerraduras" 

-Dunia Arrocha

"Sé que los lugares llegan a mí como libros.

 Yo intento entender lo que me dicen, 

es así como voy descubriéndome,

 y sí, empieza a gustarme lo que aprendo"